Перекур

1-го апреля опять был увеличен налог на сигареты, на этот раз на 60 центов. Я бы и бросил уже, но если я брошу, он бросит и все бросят, то тупоголовые депутаты не соберут денег на бюджет штата, а на это я пойтить не могу. Курю пока. У нас на работе понаставили около входов огромных бездымных пепельниц, на всякий случай прихваченных к стенам железными обручами. Всякие тут ходят, могут унести даже со всеми бычками.

Я раз пять-шесть в день выхожу на двухминутный перекур, воздухом не дышу, смолю ожесточённо, думаю о поинтерах и рекурсиях. И частенько вижу одного прогуливающегося дядю. Всегда в середине рабочего дня, явно не работает, но одет прилично, дорогие туфли, рубашка. Гуляет себе, никого не трогает. И каждый раз, когда я его вижу, меня выворачивает наизнанку.

Я вижу эту неуверенность походки, неловко замаскированную под небрежность, этот болезненный наклон головы, якобы залихватский, плавные от бессилия движения кистей рук. Я знаю, что он - пьющий алкоголик, я знаю, что у него онемевшие руки и ноги, что его то и дело что-то колет в сосудах, что вся эта его прогулка - только из-за того, что он физически не в силах оставаться на одном месте более одной минуты, а он себя всё ещё убеждает, что он вышел освежиться.

Я вижу его и меня выворачивает. Не от того, что он мне противен, вовсе нет, а от моих знаний. Меня трясёт от того, что я знаю и могу увидеть себя в других. Я выплёвываю непонятно откуда взявшуюся слюну. Я вижу, я знаю и я не забыл. И я говорю: "Спасибо. Спасибо за напоминание."

На всякий случай комментарии скрываю, мало ли.